... las rápidas y vertiginosas notas de la Marcha Turca de Mozart suenan en mi cabeza en estos momentos, nítidas, fuertes, sonoras... breves reminiscencias de un entretejido sueño de una mediatarde lluviosa... en aquel momento, a través de la línea telefónica, las notas sonaban ligeramente distorsionadas por culpa del altavoz, pero no por ello menos melódicas; al fin y al cabo, las manos virtuosas eran las mismas.
Mientras tanto, June se ha tumbado, hecha un ovillo, a mi lado. Cosa rara es que se esté quieta tanto tiempo. Mi pecho sube y baja, en una regular y lenta cadencia, el sutil contrapunto a las rápidas sucesiones de notas que huyen del teléfono bien apresado en mi mano. Tumbada en el sofá, sola, recuerdo el movimiento de esas manos, lo he visto tantas veces... y sin embargo, ahora están lejos, unidas nada más que por una breve cadencia musical -efímera, voluptuosa y eterna- y el delicado telar del sueño de una mediatarde lluviosa...
LLega mi parte favorita, más o menos un poco antes de la mitad de la canción, lo siento, no sé de música, no puedo ser más explícita... Mi mente pasea vagueando por los recovecos de una memoria lejana y cercana, por las calles y esquinas de un amanecer que parece atardecer a los ojos de las grises lágrimas de las nubes. Yo siento todo eso, lo veo, lo noto... y dejo que mis ojos se cierren y que mi mente se pueda concentrar plenamente en las notas de mi obra favorita, tocada por mi artista favorito, con mis manos favoritas y que vague errante por los derroteros donde su alterego la lleve, escuchando, buscando, recordando...
Las notas han avanzado ya del todo, poco a poco han llegado al final. Y se apagan.
Entonces los canalones dejan caer de nuevo torrentes de agua recién recogida. Suena a cascada. Los grillos vuelven a hablar. Se hace, sin embargo, el silencio. June abre un ojo. Mi mirada se fija en el techo. Mi mano aferra el teléfono.
Sonrío.
"Gracias".
