¿Qué llueve?

¿Qué llueve? Llueven lazos de arco iris, lueve alma, llueve cielo; llueven las rosas blancas que un día me regalaste...
¿Qué llueve?llueven composiciones, llueven baladas, llueven poemas de amor, llueven canciones desesperadas...
Llueve nube, llueve verso, llueven notas escritas con sangre en el firmamento; llueven ríos, llueven mares, llueven cuerdas rasgadas, llueven pesares...
Llueven noticias, historias, penas pasadas y glorias, llueven estrellas, llueven galaxias, llueven la luna y el sol, llueven gracias...

Hoy he leído una entrada en un blog, de nuevo el arte se alimenta de arte, como aquel Oscuro Juglar me dijo un día en aquella roca... mi roca... hoy he vuelto a leer una entrada en Kutambarara, una entrada que hablaba de lluvia y de charcos, de poemas y de recuerdos... y me ha inspirado.

La vida es una gran imagen reflejada en la pulida superficie de un charco; cuando lo pisas y pasas de largo no es sino la vaga onda de un recuerdo lo que queda atrás, distorsionado, discordante... pero los charcos se reponen, y se calman y los reflejos vuelven a ser nítidos algún día.

Me encuentro en la habitción del recuerdo, atestada de objetos de valor incalculable, escuchando las bellas notas que los finos dedos de la persona a la que amo arrancan de la guitarra, cual tensos aullidos arrebatados del seno del alma. Aquí, entre recuerdos, viendo llover por la ventana, observando los charcos que se forman, las luces, las sombras, los reflejos, los recuerdos... la vida se me hace más efímera a cada minuto que me alejo de ella y la veo desde nuevas perspectivas. Efímera, fría y voluptuosa...

Pero los charcos se calman, los recuerdos se controlan, luego aquellos se secan y éstos quedan plasmados en los adoquines, eternos, imborrables... Losc harcos se secan y la vida sigue si inexorable ciclo... Aion... el anillo del Tiempo.

Y entonces vuelvo a pensar y miro desde un balcón alto aquellos ya secos charcos; entonces veo el calor de un abrazo, la dulzura de un beso, la eternidad de una sonrisa, la verdad de una mano tendida, el reconfortador sueño, el consejo de una madre, la belleza de unas notas arrancadas a unas cuerdas...

Y los charcos brillan en la oscuridad reflejando la luz de las luminarias, los adoquines vuelven a lucir.

¿Qué llueve? llueven caricias, llueven risas, llueven colores, llueven cantos de ruiseñores...
Llueven lazos de arco irirs, llueve alma, llueve cielo... llueven los suaves pétalos de una blanca y dulce rosa prensada entre las páginas de un cuaderno de viaje...

o^^o Te quiero o^^o

Hace poco encontré dos blogs, Kutambarara y A la sombra del Ciprés. Dos blogs de dos personas que escriben magníficamente. Leí sus historias, me gustaron. Me llamó mucho la atención porque son dos historias contrarias y complementarias, como si fueran dos perspectivas diferentes del mundo, dos personas separadas por una pared; una escribe gracias a la música que suena al otro lado, el otro, gracias a lo que ha escrito ella, al olor de su perfume que encuentra en el portal, a los suspiros que oye a través de la pared, delgado velo que los separa.

Una vez, un Juglar Oscuro, un gran sabio habitante de las lejanas tierras fantásticas de Onhyria, en el solsticio de Invierno Gélido me dijo que el arte se alimenta de arte. He aquí la muestra de ello. Este pensamiento es para el Oscuro Juglar, y para su mujer, la Estrella Oscura, para que siempre hagan sangrar sus almas y llover mis ojos con los cuentos y la música de Onhyria, para que nunca dejen de vivir con las hadas, pues yo no pienso dejar de hacerlo. Pero este pensamiento, tejido a la lumbre de esta mi pequeña posada, el Útimo Hogar, es para Javi e India; no me conocen, ni siquiera sé si algún día leerán esto, pero el arte se alimenta de arte y ellos, de vez en cuando, hacen fluir versos y párrafos desde lo profundo de mi alma, simplemente por la delicadeza con que sus letras inundan extensiones de papel sin escribir. o^^o Gracias o^^o

Epitezeiasmenos

POR INSPIRACIÓN.Hoy le he narrado a mi abuelo un fragmento de una de las historias que estoy escribiendo; un fragmento que me ha venido a la cabeza en un momento de un ensayo en el colegio, que me ha inspirado para escribir esa parte y de ello ha surgido un nuevo personaje.

Entonces mi abuelo me ha hecho notar algo de lo que no me había dado cuenta hasta ese momento; el fragmento en cuestión y el hecho que me lo ha inspirado no tienen demasiado que ver el uno con el otro. Me ha dicho que era un fragmento muy bonito pero que no entendía de dónde en esa situación me había venido a mí la historia aquélla.

Eso me ha hecho pensar; pensar en el arte, en la inspiración, en los momentos en que llega, que suelen ser los más inesperados; puede que haya veces que unas cosas inspiren otras y que ambas estén directamente relacionadas; pero muchas otras la inspiración se puede definir como aquélla situación, persona, hecho, palabra, gracias a la cual tu mente comienza una inmersión en una actividad frenética que te propone una idea; algo por lo que de pronto, te encuentras en otro mundo (tu mundo), pensando en algo que sí, puede que no tenga nada que ver con lo que te haya inspirado, pero simplemente ha servido de interruptor para que tu mente salte y componga las palabras (en mi caso), las imágenes, las figuras que guardas en tu alma. La inspiración es algo que en un momento concreto abre una puerta o una ventana, o incluso una trampilla y te proporciona un pedazo de nube que tú tienes que ir modelando poco a poco para que tome la forma que tu mente proyecta al ser inspirada. Sólo cuando una persona hace caso a su musa en el momento que ella le habla y sólo cuando abre esa puerta, ventana o tragaluz que a veces es incluso difícil de encontrar, sólo entonces, al componer una obra por medio del alma, es cuando la obra se puede llamar obra maestra.
No obstante, hay personas que, aunque en un momento, una situación, persona, hecho, cualquier cosa, les inspire algo, por la razón que sea (la peor es la vaguería), lo dejan pasar y no dejan salir su genio interior y en ese momento la expresión de su alma se aleja, la obra se olvida, la musa se marcha. Y las personas que hacen esto con demasiada frecuencia, las que no abren nunca sus puertas, ventanas, trampillas o tragaluces, son las que, al final, se quedan sin inspiración; las que ya no podrán hacer más nada creativo, las que pierden el deseo de expresarse, cuya alma duerme; porque la musa de la inspiración no se queda eternamente con aquél que, por propia voluntad, ha decidido no hacerla caso.

Por suerte, hoy en día, todavía las musas tienen trabajo; por suerte, aún quedan personas dispuestas a alargar una mano para abrir un picaporte, un cerrojo, un candado; por suerte, aún hay gente que, como yo, sigue escuchando a sus musas, aunque sea en medio de un ensayo en un colegio, en los lugares y momentos más insospechados, y decide, esté donde esté, plasmar esa inspiración, esas palabras, esas pinceladas, esas figuras… en definitiva, las obras de arte de su alma.


...hoy estaba inspirada..., gracias...

o^^oLorelei majere o^^o

Dama de la Eternidad